Bienvenidos a mi blog

viernes, 29 de febrero de 2008

Piel con piel...




Piel con piel...
gaviota de seda quiero ser,
torrentes de deseo en la pared
vuelcan mi esencia en el papel.

Piel con piel...
boca a boca
verso a verso,
anida mi alma sobre la noche
vuela con ansía mi pensar,

surgen del viento las palabras
buscando tu estrella más allá.

Piel con piel...
labios de fuego sobre la arena
secretos de huellas bajo mis venas
nubes de rosas en las estrellas,
piel con piel...;

boca de sueños
cascada de anhelos
lágrimas de acero.

lunes, 25 de febrero de 2008

Una historia más...

No sé si la historia de ésta mujer interesa, ni siquiera si alguien la leerá, solo sé que necesito contarla, necesito hablarte de Bimba.

"Sus abuelos habían trabajado como esclavos en las plantaciones de algodón de Carolina del sur. Cuando se abolió la esclavitud habrían de pasar años antes de poder regresar a su poblado, una pequeña aldea cercana a Kribi en Camerún. Crisa, su madre, nacida siendo esclava pudo vivir su vida, aunque llena de miserias, en libertad. Se casó con alguien que habían elegido para ella, sin sentir amor, mas sí respeto. Pero el destino los separó pronto dejándola sola y en cinta.

Bimba nació un lluvioso día de Mayo. Su madre y una misionera española se encargaron de que la pequeña creciera feliz. Los primeros años de su infancia quedaron muy ligados a los cantos de trabajo que aún recordaba mamá Crisa, y a los sueños y recuerdos que le inculcaba la misionera que, sin darse cuenta nadie, en la cabecita de la niña abrían una puerta de futuro.
En el poblado tenían una pequeña escuela que hacía sus veces de hospital. La misionera enseñó a leer y escribir a la media docena de niños que aún no podían trabajar. Bimba acudía a la escuela, cantaba con todos las canciones que le enseñaba su madre convirtiéndose en la bocanada de aire fresco de la pequeña aldea. Pero de nuevo el destino movió ficha, estalló una de esas absurdas y crueles guerras arrasando el poblado.
Crisa murió y Bimba junto con otra niña de la aldea fueron metidas en un barco con rumbo desconocido.

Pasaron muchos días encerradas en un angosto y maloliente camarote, a oscuras, salvo la frágil claridad que se filtraba por una rendija. Llegadas a su destino, ambas niñas fueron separadas. A Bimba la llevaron a una hermosa y enorme casa. Allí, dejó lavarse y desparasitar su pelo. Los vestidos que
le dieron para ponerse eran... nunca había visto nada igual, podían ser bonitos y olían bien, pero la conversación de esas mujeres a las que sólo les veía los ojos y como la habían tocado después entre sus piernas, habían bloqueado su mente imposibilitándola para percibir nada que no fuera el horror.
Tardaría muchos años en descubrir que aquello a lo que la obligaban también se hacía por amor; que no eran necesarias las palizas, ni que todos los embarazos eran indeseables, ni que todas las mañanas había
que tomar una infusión de hierbas para evitarlos, ni que... Cuando contaba 22 años logró huir del prostíbulo.

Esta vez los hados quisieron ser amables. Después de esconderse durante días, encontró un pequeño antro del cual provenía música; canciones similares a las que cantaba su madre. Hubiera sido imposible no entrar, resistirse a la llamada del corazón.
Empezó fregando retretes. Luego se enteró que aquella música era "Blues", aprendió varias canciones que tarareaba fregando. Por casualidad, un día que no se presentó la solista cantó ella. El dueño del tugurio comprobó que haría dinero teniendo a Bimba y no a la solista. Bimba era mucho más sensual y por qué no reconocerlo, cantaba mejor.

La joven gracias a la música conseguía dejar atrás sus años negros en Marraket, volviendo a dejar cabida a los sueños. Ahorraba lo poco que ganaba con una única idea en mente. Por fin, se presentó la oportunidad de conseguir un sitio en una patera. Navegaron "los buscadores de sueños " en medio de la oscuridad persiguiendo una luz, su luz.

La barcaza les dejó con prisa en una cala solitaria de Málaga. Deberían correr y desaparecer nada más llegar. Casi todos fueron a parar a una iglesia donde sabían, habían ayudado a otros.
Bimba empleó el dinero que le quedaba en legalizar sus papeles. Le consiguieron un trabajo de sirvienta y por la noche cantaba en cualquier bar.
Y así pasaban los años, pese a la soledad y rechazo de casi todos , comenzó a abrir los brazos, a sonreír, a ser feliz. Enseguida se había defendido con el idioma, hasta incluso había aprendido a leer. Leía poesía que le ayudaba a soñar, a disfrutar de las pequeñas cosas... y a enamorarse. Un cantaor de Flamenco le había arrebatado el corazón, mas desapareció cuando se enteró de que Bimba estaba embarazada.
La mujer no le culpó por ello, ese hijo era lo que más deseaba en el mundo y lo demás era secundario. Su hijo nacería dentro de su sueño, con un futuro por delante, y con el amor y esfuerzo de su madre llegaría a ser un ciudadano más.

Han pasado 25 años. Bimba está en el hospital, creíamos que se moría pero gracias a su fortaleza vivirá".

Esta es la historia de mamá Bimba, mi madre. Me llamo Alvaro y soy español.

viernes, 22 de febrero de 2008

Esta noche

Esta noche la luna se asoma en tus ojos
desnuda mis miedos
y me esconde en su abrazo,
esta noche la luna me seduce por dentro
se acoda en tu cielo
y arropa mi sueño.


Esta noche la luna trae la música a mis versos
el embrujo de un misterio,
la nostalgia de un mañana manchado de recuerdos
la nostalgia de un mañana... transparente como el viento,
trae la magia de un aliento
que ensordece a borbotones el llanto oscuro del tiempo
que ensordece a borbotones... los gemidos del silencio.

Esta noche la luna descoserá el deseo
respirará mi fuego
y bordará un te quiero.

miércoles, 20 de febrero de 2008

Pese a todo...


...hoy Shakespeare y yo cumple un año.

No ha sido fácil llegar hasta aquí, aprender a manejar un blog sin tener ni idea de informática. Alicia, quien me empujó a abrirlo, intentó ayudarme pero no me enteraba de nada... y aquí estoy, estamos: Shakespeare y yo.

¿Por qué ese titulo para el blog? soy rara de narices: me gusta Shakespeare. Él me guió en Fotos de un Adiós, y me gusta ser original. Nunca quise mostrar con el titulo que soy una intelectual, para nada, ya dije que me gustan 'Los hombres de Paco' y encima veo a veces 'Escenas de matrimonios', me hacen reír, no pienso y descanso.

En este año ha aumentado mi creatividad, he ganado amigos y perdido otros; he escrito el poemario 'Trece Lunas', participado en 'Tiempo de Recreo', sigo escribiendo mi novela 'Soy parte de la vida' y hace días rechazé la propuesta de editarme un nuevo libro -propuesta de NOSTRUM después de lo que me hicieron, no quiero pasar por lo mismo-...

Feliz aniversario mi querida María Narro y aquí te dejo uno de tus poemas preferidos:

Te posaste sobre mí despacio,
muy despacio,
estaba triste y tu alegría me desbordó
estaba cansada y tu inquietud me contagió
me sentía sola y anidaste en mí.

Tan pequeño...
...tan grande.

Volabas sobre mí despacio,
muy despacio,
te di comida, tenía demasiada
te di de beber, llovían aguaceros
y tú le diste color a mis alas.

Y ahora soy yo la que vuela sobre ti,
despacio muy despacio,
musitando que estoy aquí,
en la oscuridad más inmensa y en la sonrisa del viento,
anidando tu cielo entre mis manos
sintiéndote parte de mí.

Tan pequeño...
...tan grande.

Estoy lesionada y no me puedo extender mucho, sólo me gustaría añadir que en este tiempo he aprendido a necesitaros y a quereros. Y aunque es difícil seguir, yo sigo... aunque sea sola.
En el corazón.
Mamen.

martes, 19 de febrero de 2008

Habrá un lugar...

.

Habrá un lugar donde no duela
donde todo sea amor
donde reine la pasión,
voy hacia allí
de puntillas en una ilusión.
Entraré rozando el silencio
acariciando el umbral de tu fantasía
destapando sueños que amanecen lunas,
espérame allí
dibújalo para mí.


Habrá un lugar donde no duela...
sé que hay un lugar donde no duele.

jueves, 14 de febrero de 2008

Y decir te amo

.


Así abrázame mi amor lo mismo que la hiedra
Así que aspire tu perfume
cual hiedra unida a ti viviré
Vivo loca por ti en plena juventud
Haciendo mi ilusión mayor
Sin que nada me entregues tú
yo mi alma te entregaré
Así me sentirás a ti unida cual la hiedra...
Y así en cada aliento mío
contigo vivirá mi ilusión
Venturoso y feliz el mundo reirá
Y en tanto pueda hacerlo yo
A ti me ligaré y a ti consagraré mi vida
Vivo loca por ti en plena juventud
Haciendo mi ilusión mayor
Sin que nada me entregues tú
yo mi alma te entregaré
Así me sentirás a ti unida cual la hiedra
Y así en cada aliento mío
contigo vivirá mi ilusión
Venturoso y feliz el mundo reirá
Y en tanto pueda hacerlo yo
A ti me ligaré y a ti consagraré mi vida
Mi vida mi vida...


La hiedra, Paloma San Basilio




lunes, 11 de febrero de 2008

Epidemia...

Puerta del Sol, Madrid. Faltan diez horas.

La pareja de municipales les amonesta. Ellos no entienden por qué, sólo hablan, no tienen la culpa de que la gente quiera escuchar. Es inaudito. Una ciudad llena de prisas, donde se pisa a cualquiera por llegar el primero a... a cualquier sitio, lo importante es llegar antes que nadie, y sin embargo, aquella mañana los viandantes se estaban volviendo locos. La aglomeración de gente crece. Nadie presta atención al llanto del móvil, ¡¡nadie lo lleva pegado a la oreja !. Escuchan y hablan mirándose a los ojos.
- Pide refuerzos Matías, aquí se cuece algo gordo- le dice un municipal a otro por el walkie-talkie aún encontrándose uno junto al otro.

Central Park, New York. Faltan cinco horas.
- ¡Rápido para ! ¡aquí mismo coño !
Charles y su compañero se dirigen medio corriendo, acariciando la porra con una mano mientras que con la otra se aseguran del lugar de su pistola, hacia el tumulto inusual de ciudadanos. El sol adorna la mañana, el aroma de los multicolores puestos de flores embriaga los sentidos, los solícitos depen... ¿ dónde están los dependientes ?.
- ¿ Qué pasa aquí ? ¡¡Abran paso !! ¡¡Abran paso a la ley, y usted conteste al móvil coño
- No es el mío señor, el mío lo apagué
- Smithy, vuelve al coche patrulla y pide refuerzos

Zona portuaria, Hong Kong. Faltan dos horas.
Las prisas se han detenido. Un manto cálido de luz arropa la ciudad. Viejos y jóvenes pescadores, niños, mamas con su cesta en el brazo, ejecutivos de recios bigotes..., hasta los perros quieren escuchar. Hacia el grupo, bajando una pedregosa callejuela, caminan dos policías pero antes de llegar, el grupo ha crecido en demasía. Ho Chi Minh mira a su compañero:
- honolable, Fe Minh Chú, habel que buscal ayula - le decía mientras se inclinaba ante su compañero.

Noticias de la BBC. Faltan veinte minutos.
Y una noticia curiosa para cerrar el informativo, ésta noche se producirá el primer eclipse de luna de este siglo como ya saben, pero durante el día de hoy se ha extendido un burdo rumor: el encuentro con el antídoto de la incomunicación no existe, por lo tanto no se producirá durante el eclipse ni nada caerá del cielo. Quien está incomunicado es porque quiere. Les informó Ann Garrenge.
- ¡Eres fantástica, la mejor, the number one ! -Ann se volvía con ojos radiantes para agradecer las palabras de su jefe, pero él seguía acariciando y vitoreando a la cámara- ¡¡qué nitidez !!

La presentadora abandonó los estudios de televisión. El eclipse duraría cien minutos.
-¡ya ha empezado, si por lo menos se viera desde Londres!
Caminaba mirando al suelo, a veces se sentía tan pequeña. No vio el haz luminoso que cayó varios metros detrás de ella. Envuelta en la soledad de la noche, se quitó sus exquisitos zapatos y empezó a saltar de charco en charco. El agua traspasaba sus delicadas medias de seda. La caricia de una tenue sonrisa se extendía por sus venas cuando observó que un niño, de indefinida edad, bañado en luz se acercaba hasta ella y le decía esperando la respuesta: ¿Cómo va todo?


sábado, 9 de febrero de 2008

Sobre la arena...

.

Dibujar la noche sobre la arena
acariciar la vida bajo tu piel,
disimular una lágrima
y silenciar un grito...


Navegar sobre estrellas sedientas
mitigar su sed con alboradas sin luz,
nacer y volver a morir
soñar...


Imaginar una vida volando sobre el mar
ser gaviotas buscando la eternidad
perderme en tus latidos
y no despertar jamás...


Sobre la arena,
bajo tu piel
volver a morir
para no despertar jamás.

martes, 5 de febrero de 2008

Bruma...


Bruma de deseo
mañana entre mis manos,
hechizo de un encuentro
quizás soñado
tal vez incierto... pero real.
Real como esa bruma que se esconde tras mis ojos,
en el vértice de un sueño.
Real como la roca que resguarda mis secretos
en la boca de un te siento,
real como la noche que nos cubre de silencio.


Bruma...
bruma de deseo de nostalgia de...,
escribo y araño las palabras,
las montañas
la belleza,
recojo con mis dedos
las lágrimas del tiempo,
los surcos de tu cuerpo.


Bruma....
callada, sin miedo, prendida de incienso
silentes caricias de sonidos...
bajo el viento,
silente bruma de quimeras...
en mis versos.

viernes, 1 de febrero de 2008

Ébano...




Ébano, marfil, hielo
tormenta de fuego entre silencios
quiero recorrer tu piel con un beso,
sumergirme en tus mareas
y anidar junto a tu pecho.


Quiero disfrazarme de alegría
atravesar tu aliento,
desabrochar locuras y reír al viento.
Ébano, magia, sentimiento...
quiero acariciar tu piel con mis versos
anudar palabras y gritar al viento.


Negro, duele, te quiero
ébano de hielo entre silencios
quiero dibujar tu piel con mis dedos,
perderme en laberintos de sueños
desembocar en tu mar...
y saberte en mí.