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jueves, 7 de mayo de 2020

Creando….


Escribiendo una nueva novela.
… (…)
-Me pregunto muchas veces por qué soy así, madre, por qué tengo que ser sensato para darme cuenta de que la vida no es sino una mierda de inteligentes deducciones.
 Hay quien se pone metas, objetivos, cree en algo: en amor, en un dios, pero es difícil creer en algo sino crees en ti mismo. Nadie siente alegría y, sin embargo, no hacemos nada para cambiar las cosas porque no sabemos qué es lo que podemos hacer, no sabemos cuál es la solución porque no la hay; la única solución, y aunque parezca absurda, es vivir en una dulce tiniebla, ser un iluso, un estúpido que no piensa y no ve las cosas más allá que lo que alcance su mirada. Es muy fácil hacerse pasar por tonto.
 No soy ningún patán, ni siquiera lo fui de niño aunque usted solo tuviese ojos para mis hermanos.
Ya no tenemos valor; quizá no lo tuvimos nunca.
Y aún así, creo que el hombre más valiente está asustado de sí mismo

El inspector Calvete se reconciliaba con el mundo después de aquellas profundas conversaciones con su madre. La persona más importante para él y la que menos le conocía. Pero era ella la que le ayudaba a esquivar la depresión que le rondaba. Por lo demás su vida era un circo, llena de delincuentes, policías, dos hermanos con los que no se hablaba y literatura. Mucha literatura.

-Si yo observo que un perro no ha ladrado cuando debía haberlo hecho me digo: ¡Ah! Un crimen estilo Sherlock Holmes.

“¡Este tío es tonto!”
 Le miraba y casi se arrepentía de haber confiado en él, de lo que sí se empezaba a arrepentir era… (…)
……. ………
El sótano de la abuela


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