Sutil Anacoreta

No, no me he retirado a ningún sitio ni me dedico a la vida contemplativa, al revés. Estoy estudiando, documentándome y escribiendo mi tercera novela (¡guau pero guau! Ya lo veréis –los fines de semana se los sigue llevando mi perro, y los lunes aún ladro un poco-) y mi tratamiento y la casa... pues que el día sigue teniendo 24 horas me guste o no.

O blog y facebook, o escribo. Pero os sigo... cuando puedo.

A mis amigos de siempre y a tres escritores –dos hombres y una mujer- muy buenos con los que me he encariñado y me están enseñando mucho. Os sigo casi ‘anónimamente’ y de momento va a seguir siendo así.

Lo que pasa es que ésta mañana estoy algo dispersa. Bastante. Con ganas de dejarme abrazar, o abrazar a alguien: me han resuelto una batalla SIN haber ganado la guerra... AÚN.

Sólo me entendería un amigo de Sigüenza que es el que más ganas tiene de que publique Las palabras del viento (¡normal!) pero de momento recogemos y a trabajar!!

Esos cazadores furtivos de ideas...

Ufff ¡vaya día!

No sólo descubro el plagio de mi primer libro, su estructura... su todo.

Vale, cada uno es dueño de sus recuerdos, y mucho más sosegada sé que la taparé como pueda si consigo reeditar ‘Fotos de un Adiós’. Porque aun sin conocerla la quiero mucho.

Una tacita de té verde y yoga, mientras, se me cuelan en casa para revisar la caldera de gas... ¡la del piso de arriba!

Cabreo de nuevo y mi caldera desarmada.
Hoy no hay quien escriba...

Otra tacita o vuelvo a fumar.

Y leo la nueva apuesta de Planeta para el 2011... ¡volvemos a estar de moda! La novela tiene mucho que ver con ‘Las palabras del viento’, navegando por la Guerra Civil, pero la entrevista con la autora ya me gusta menos... yo dije varias veces que se ha de investigar a Carrillo

http://wwwshakespeareyyo.blogspot.com/2010/04/garzon-justiciero.html

ella dice mucho más suave: Paracuellos.
Y más, muchas más torpes casualidades que, sin ser plagio, me joroba que las grandes editoriales no duden en publicar a una autora de éxito. Más que jorobarme me jode que esa mismas editoriales a mí me hayan dicho: “el tema de su novela no encaja en nuestra línea de edición” y me hayan llevado a pensar: "¿a quién se le ocurre escribir sobre la guerra civil?"“parezco una abuela contando batallitas”.

¡ja! Pero una abuelita que sabe conectar muy bien con la gente de la calle, y visto lo visto y más cosas que no puedo decir... mejor me callo, y mañana o pasado será otro día.

Abriendo ventanas...

Hace más de un año cerré mi blog más personal, con el que más llegué a la gente en su corta andadura, Luces y sombras: ataxia de Friedreich.

Lo cerré por dos motivos:

-El primero fue porque me lo estaban copiando... uno de esos escritores fantasmas que pululan por la red, esos que nunca acabaran su primera novela si no les hace el trabajo nadie.

Y se fijó en mí, y encima me escribió.
Su novela trataba del suicidio de una persona que tenía lo que yo, además de supervisar la historia se supone que se la debía corregir. La escribía en un blog privado... fui una vez, además de que no me gusta sufrir gratuitamente, yo no soy “la negra” de nadie.

-Y el segundo motivo fue porque yo acabé mi tercera novela. Realicé mi propuesta editorial y me dirigí a agencias y editoriales. No quería que me hicieran caso por lo que tengo... cuando buscaran información sobre mí.
Después de un año, y viendo que por internet siguen circulando noticias confusas sobre María Narro lo vuelvo abrir: .

http://lucesysombrasataxiadefriedreich.blogspot.com/

porque mejor que yo no lo explica nadie, porque no tengo nada que ocultar, y porque me siguen pidiendo mi primer libro: ‘Fotos de adiós’.

Mi novela: Las palabras del viento

Duración del slide: 4 minutos.

http://laspalabrasdelvientomaria.blogspot.com

Y me amarás

Cisne de ternura entre las hojas de un libro mirando al cielo
entre los versos de Ulises llegando a Ítaca,
entre los dedos del viento acariciando mi pelo.

Volverás...
porque soy tu hogar
porque soy la leña recién cortada
una encrucijada de deseo,
un laberinto de miedos.
Arroparás abismos y protegerás la noche
robarás mis besos acariciando el alma,
esconderás la luna entre claveles negros
y yo danzaré tu sed apagando el fuego.

Penélope ya no esperará porque volverás...
volverás sin esperarte,
y me amarás...
me amarás a cada instante.

Poema extraído de mi novela Las palabras del viento.

.

Suave...

Hay días suaves, tal vez llenos, en los que sabes que haces lo correcto, que vas por buen camino. Y le quieres, y te quiere, y sonríes... y casi tocas la primavera...

¡Música Maestro!

Hasta que encontró aquella pasajera solución, creyó volverse loco. Dentro de unos años... ya vería.

Cada noche cuando salía del teatro y llegaba a casa, ponía la manita de Yesco sobre el casset con la grabación del concierto que había dirigido esa noche. El pequeño estaba completamente dormido y así continuaba. Por el día visualizaba vídeos de sus actuaciones mientras Yesco jugaba con su mecano junto a él. Un enorme perro les miraba perezosamente desde la butaca más cómoda de toda la sala.
Hubo un tiempo en el que componía, pero dejó de hacerlo cuando le anunciaron la sordera de su hijo. Era un bebé de seis meses entonces. Sordera profunda, diagnosticaron. -¿ Y la música? -pudo pensar al fin- ¿ mi hijo nunca sabrá lo que es la música?
Yesco tenía cinco años y era inmensamente feliz, como cualquier niño rodeado de amor y ternura. Le gustaba jugar imitando a papá moviendo sus pequeños bracitos. Emitía débiles sonidos al reír que eran vitamina celestial para su familia. El pequeño no se separaba nunca de Guau, un perro amaestrado que le anunciaba los peligros que él no podía oír. Llevaban juntos dos años, se entendían a la perfección. Con U, cómo había aprendido a llamarle Yesco, le dejaban alejarse de los ojos de los mayores sin miedo a que le pasara nada. Pero esas escapadas sólo eran permitidas en la finca de los abuelos.
Por ello aquella mañana el chiquillo no dejaba de sonreír, mientras que con su naricilla apoyada en el cristal del coche de mamá, observaba a dos gigantes algodones blancos perseguirse por un cielo eternamente azul. U, recostado a su lado, apoyando la gran cabeza en sus piernecitas, olisqueaba con los ojos cerrados el aroma de la temprana primavera que se colaba por una ventana. Mamá sonreía a través del retrovisor mirando la felicidad, porque su hijo era eso si la felicidad existía. Las cuatro estaciones de Vivaldi envolvían un turismo rojo que engalanaba una solitaria carretera comarcal.
El abrazo a los abuelos fue fuerte y corto, no podía ser de otra forma estando la pequeña bicicleta en el garaje.
Yesco pedaleaba a golpe de ilusión por el sendero. U, a cappella, ladraba al aire corriendo a su lado. Los altos chopos se inclinaban a saludarle; vistosas mariposas danzaban ante sus ojos abandonando por un momento las flores de los almendros; el viento mesaba sus alborotados y suaves cabellos mientras la vida acariciaba su cara. De pronto, Yesco, se paró. U dejó de ladrar. El niño miró a su alrededor, al cielo. Las puntas de los altísimos chopos tenían ya hojas, jóvenes y tiernas hojas verdes. El suave viento las movía a la vez, de un lado hacía otro, hacia delante, hacia atrás, no paraban... Yesco no dejaba de mirarlas. Se movían todas a la vez... de un lado a otro, de un lado a otro... El niño se bajó de la bici e irguió su cuerpecito, echó la cabeza hacia atrás y emitiendo un leve ruido, comenzó a mover los brazos con su mirada clavada en las hojas que hacían cosquillas al cielo.
U, rompió el silencio, rompió el silencio con dos ladridos; dos ladridos, dos palabras: ¡ Música Maestro!.
**********************

Éste es uno de mis relatos preferidos: el concierto de la Vida dirigido por un niño sordo.
Buen fin de semana a todos.

La última romántica

Los minutos se tropiezan con las palabras, hace frío.
“lady Jane dejó caer su lánguido pañuelo al suelo... “
Busco la calidez de tu recuerdo atravesando el tiempo,
“...no vendrá sollozan las flores...”
escribo tu nombre con letras infinitas
“...moriré si ha dejado de quererme...”
en el cristal de mi corazón.

Las palabras se esconden entre mis dedos, llora el cielo.
“sonata de amor bajo las cuerdas de un viejo violín...”
Sueño tu aliento enredado en mi pelo,
“...seré tuya para siempre...”
estás ahí... sé que estás ahí
“...nadie te va a querer como te quiero yo.”
en el centro de mi corazón.

***

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Si te gusta leer...

...hay un rincón en la red que se llama 'Escritores en la sombra'.

He empezado a colaborar con ellos con mi relato Una historia más,

pero mi relato sólo es uno entre los muchos que pueblan este blog... nunca sabes lo que te vas a encontrar. Son muy buenos.

Si te gusta leer date una vuelta por allí, no te arrepentirás.

Diosa blanca

Escondida entre las flores... diosa blanca
¿Minerva, Isis, Atenea?
Lloras a la luna entre claveles negros.
Lágrimas de amor abrazando el horizonte,
resbalando por mi pecho...
¿Minerva, Isis, Atenea?

La niebla de tus ojos no te deja ver el mar,
la luz, la realidad,
los dioses ya no bailan haciendo el mal
¿Minerva, Isis, Atenea?
No hay demonios, ni dragones...
sólo soledad manchada de gente,
huyendo de lo falso, de lo efímero,
huyendo de las sombras
¿Minerva, Isis, Atenea?

Tal vez confundí el eco de las flores,
el lenguaje de tus dedos.
Suspirando de belleza a las estrellas
sobre la noche incierta del ocaso
¿Minerva, Isis, Atenea?
Tal vez...
tal vez ya no llora el sol,
ni tú,
ni yo.

Contra la polución...

alzo mi voz

contra la polución

que nos invade y...

¿recordáis la canción de Marea negra? claro, que aún no había ley antitabaco.

Prohibido fumar (pincha)

+

La polución no se puede prohibir, fumar sí.
El estado gana un euro en impuestos de tabaco y gasta dos en curar el tabaquismo, prohibamos el tabaco... a alguien hay que echar la culpa ¿no?
Con un muro hemos topado ¿o es que nadie piensa?
Vaya por delante que yo dejé de fumar hace dos meses por motivos personales, y si me molesta el humo de quien fuma me retiro.

Cuando te prohíben algo tienes más ganas de ese algo, eso produce ataques de ansiedad y fumadores convulsivos. Pero claro, el aire que respiramos es..

. tan... ¿cómo decirlo?
+
Que el tabaco es malo, lo sabemos todos, también el alcohol. Y tantas otras cosas...
Esos ataques de ansiedad los va a pagar ¿quién? o, seamos realistas, la violencia por no poder fumarte un cigarrito que te calme los nervios. Sin contar el dinero perdido/invertido en acondicionar una zona de fumadores en establecimientos públicos... mas no os precupéis, mi señor, aquí sólo está en crisis el gobierno.
+++
A ver cuando prohiben la cerveza que eso si que engorda... ¡ya puestos! :))

Puede que sí o puede que no

pero no me van a pillar con los brazos cruzados, y en ello estoy.

Y sí... hay algo, inesperado y grande y..., pero no puedo decir nada más.

¿cruzamos los dedos?

Una famosa editora decía que publicar es cuestión de tino y de llegar en el momento adecuado. Y de constancia, y buscar buscar buscar.

Cierro el monotema hasta que no haya datos reales.

No sé porqué esa foto es la que más pega con el post ;)

Sen Boulak...

Mata no sabe lo que ocurre, un gran séquito la conduce a unas piscinas con sauna y ve sobre unas escaleras su albornoz blanco. El móvil está dentro. Apenas tiene batería, sólo puede mandar un breve mensaje: Atrapada en el antiguo Egipto.
Sofía, Sen Boulak –mi rubio pasión-, Maatakara... y muchos más, muchas sorpresas y risas. Sin duda mi proyecto literario más ambicioso, cuyo titulo no puedo desvelar aún.