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martes, 25 de septiembre de 2007

Más allá de la Poesía

" Preciso de un disfraz, desearía no sentirme inseguro sino como un arlequín, que sabe lo bello que es”.

Cada atardecer cargado con su pequeña tarima llega al parque.
Mientras acaba de embadurnar su cara de blanco el lejano violín de un músico callejero alimenta su melancolía. Se abrocha la raída chaqueta, anuda sus zapatones rojos y colocándose el aplastado bombín, se encarama al escenario.La danza de colores habida en el cielo baña el lugar, cincelando de una luz perlada al solitario Memo. Impávido. Inmóvil. Diríase que ha dejado de vivir, que sonríe y gesticula mecánicamente cuando alguien deposita una moneda a sus pies.

Y sin embargo, el mimo, nunca se siente tan vivo como cuando observa la existencia de los demás desde su altar; la jovial algarabía de los chiquillos correteando, el albor de un tierno romance, los apasionados besos de amantes fugaces.
Memo se pierde en la ternura contemplando a una joven que con un pecho al descubierto amamanta a su bebé, y se ahoga en el volcán de la fantasía al mirar a Celia.
Celia, una bonita muchacha morena de no más de veinte años que vende cupones, desde su silla de ruedas, en la entrada del parque.

Un día Memo se acercó hasta ella. Echando mano de sus escasas monedas le compró un cupón.
-¿Quieres que acabe en algún número en especial?-
Un gorrión gorjeó.
El mimo parpadeó cómicamente y moviendo su cabeza de lado a lado, le ofreció una rosa. La chiquilla haciendo ademán de coger la flor estiró su brazo. Memo tomó la pálida mano y se la llevó a sus labios rozando su anverso. Celia con una sonrisa turbada retiró la mano. Sus miradas se cruzaron por un instante eterno donde el amor, si tiene brazos, les estrechó volcando fuego en sus entrañas. El mimo antes de alejarse dejó la rosa sobre su falda.

Desde aquella tarde, que en su memoria siempre será ayer, Memo es feliz sólo viéndola, sabiendo que esta allí, adivinando que: “ el alma que hablar puede con los ojos también puede besar con la mirada ”. Y Celia..., a la mujer le estalla su ser en pálpitos de ilusión al verle llegar; cuando al pasar junto a ella le regala una rosa, un pétalo de atardecer.

Él, con su pereza y miedo a vivir sin disfraz, ella, con la eterna pereza en sus miembros, galopan fundidos en un solo corazón hacia la eternidad..., buscando el ocaso de la luna..., más allá de la poesía.
-pag 47, Fotos de un Adiós-


'Memo, más allá de la Poesía' hoy quiere ser mi pequeño homenaje a él, ¡Marcel Marceau!

Siempre.

20 comentarios:

María Narro dijo...

Fuera de combate.

me emocioné, si éste es uno de mis relatos preferidos, hoy es Especial.

prometeoencadenado dijo...

¡Que gran personaje y que gran relato!. No lo conocia y sera uno de mis favoritos.
Marcel, el mimo por excelencia. La maravilla muda que, sorpresa, fue el unico que hablo en aquella extravagancia de Mel Brooks que fue "La ultima locura", te la recomiendo.
Un abrazo.

Malena dijo...

Sólo tú con tu sensibilidad puedes escribir esas letras. Un beso muy grande y me adhiero al homenaje a Marcel Marceau.

La interrogación dijo...

Los veo muy a menudo por las calles de Madrid. A diferencia del gran Marceau estos me producen tristeza y melancolía, como si de estatuas de sal se trataran dejando pasar la gente a su alrededor y apenas llamando la atención.
Quise escribir un relato sobre ellos. Lo has hecho tú mucho mejor.

ElPoeta dijo...

Magnífico, querida... genial Marceau. Un beso,
V.

Maribel Sánchez dijo...

Recuerdo cuando vi por primera vez a Marcel Marceau, mis ojos quedaron fijos en él con mezcla de admiración y envidia, recuerdo que pedí su elacticidad y que prometí dar tanta ternura como el ofrecía en sus gestos, en sus movimientos, en su cara.........
Recuerdo, si, y la memoria siempre le mantendrá vivo.

Dije que volvería María y a pesar de no dejar huella de mi paso en cada visita, he de reconocerme adicta a tí.
Un gran beso.
Maribel

>>> Lolylla >>> dijo...

Desconocia sus escritos, me ha gustado

Un abrazo ;)

María Narro dijo...

Sólo un momento, estoy muy liada... luego contesto a todos.

Lolylla, el otro día me dijiste algo parecido respecto a uno de mis poemas, y luego se me olvidó.

TODO lo que pongo en mi blog lo he escrito yo, muy pocas veces pongo algo de otros, famosos o no famosos, pero pongo su nombre siempre. Arriba digo que el relato está en Fotos de un Adiós.

Soy escritora, lo intento y sudo sangre por ello.

Suerte.

Paco dijo...

Mis saludos, María. Me alegra leer el intimismo de tus cosas después de mi periplo vacacional.
UN BESO

conny dijo...

Muy buen personaje y muy buen relato, siempre me encantan tus pots. pase a saludarte y dejarte un beso, cuidate, saludos cordiales desde la ciudad del sol.

Mónica. dijo...

María, me impresionó mucho lo escrito por tí y antes de llegar al final y sin ver la foto... pensé en él.
Sentí mucho su muerte, porque me impresionó la primera vez que lo vi actuar.
Lo mencioné en la radio, donde los domingos hablo de cine, teatro y espectáculos.
Un genio y tú una genia.
Bssss.

Unmasked (sin caretas) dijo...

simplemente, y sin dar vueltas a la vuelta.

El tipo un genio. :)

besos Maria, buen resto de la semana, linda.

Petra

Ely dijo...

Me metí por una puerta que dejaste abierta. Qué precioso homenaje le has escrito, María. Con tu permiso añado el homenaje que le ha hecho Octavio Fernández Zotes. Si él os pudiese leer...

Adiós, Marcel Marceau

Se cerraron los ojos elocuentes;
se callaron las manos parlanchinas;
cesó el escorzo de su cuerpo
que escribía las historias sin palabras.
Hizo mutis por el foro
el hombre que caminaba contra el viento
persiguiendo
la sombra de Charlot o de Buster Keaton.
En medio del ruido y del bullicio,
de tanta palabra huera y sin sentido,
su silencio sonaba como un grito;
un grito tierno, tragicómico,
con más palabras que el libro de los libros.
Adiós, Bip, quedamos solos.
Ha muerto el poeta del silencio.

Un beso, rubia.

María Narro dijo...

Besos a todos y muchas gracias.
Ely, ésta es tu casa, bienvenida.

Marcel Marceu, Siempre.

fgiucich dijo...

Se ha ido un ser irremplazable. Abrazos.

Quijote XXI dijo...

Hola María: no te das cuenta que poco a poco van desapareciendo aquellos artistas de nuestra niñez, y no son sustituídos por nadie que tenga ni la mitad de talento que ellos tenían? qué lástima. Veo que mi hijo no crecerá con esas cosas con las que yo crecí, y no conocerá más que dibujos japoneses, series americanas y tonterías de ese estilo.
Un abrazo, María.

Walter Pineda dijo...

BELLO...
Me encanto lo que escribio.
Para el poeta del silencio, donde cada gesto eran mil palabras.

Yo lo encontraba GENIAL

walter

Calle Quimera dijo...

Extraordinario....salud¡¡¡.

Calle Quimera dijo...

Precioso texto, muy emotivo, y más tras la muerte de este genio.

No habrá otro como él...

Besos.

Anónimo dijo...

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